BRANQUIAS MUERTAS
La fuente corre con su voz de bosque
gira
y salta
de labio en labio
viejas piedras se humedecen
irradian su sonido circular
escuecen frágiles heridas
el aire
con la suave mano en que se monta
echa aliento de jinete
riza los cabellos de mi nuca
cosquillean termales
gotas indecibles
efímero cantar de los sollozos
los autos ronronean su música nefanda
me conforta la ciudad de otoño
esta tumba donde anida el ciervo azul
entre dulces papiros
y ocres mariposas negras
de amplias alas
líquida niebla
roe mis sueños
persigue al abeto peregrino
desarraiga sus plumas vegetales
llena de viento
de humo
de colores
una estrella doble nos vigila
al volver a casa
botas
suéter
térmica ropa para esa nieve
púrpura encendida
que toma el vaho
de mi vida a sorbos
que muere altiva
en mis branquias granas
No hay comentarios.:
Publicar un comentario