TRES POEMAS DE
Leonard Cohen
Poema
Supe de un
hombre
que dice las
palabras tan maravillosamente
que con sólo
pronunciar sus nombres
las mujeres se
le entregan.
Si estoy mudo
junto a tu cuerpo
mientras el
silencio florece como tumores en nuestros labios
es porque oigo a
un hombre subir la escalera
y aclararse la
voz al otro lado de la puerta.
Leonard Cohen | The spice-box of earth, 1961 (Caja de especias de la tierra, Visor,
1999. Trad. Alberto Manzano)
Regalo
Me dices que el
silencio
está más cerca
de la paz que los poemas,
pero si como un
regalo
yo te ofreciera
el silencio,
(porque yo sé lo
que es el silencio)
tú dirías:
"Esto no es
el silencio
es otro
poema",
y me lo
devolverías.
Leonard Cohen | The
spice-box of earth, 1961 (Caja de especias de la tierra, Visor,
1999. Trad. Alberto Manzano)
Tienes los
amantes
Tienes a los
amantes,
ellos son
anónimos, sus historias, sólo uno para el otro,
y tienen la
habitación, la cama, y las ventanas.
Se simula un
ritual.
Destender la
cama, ocultar a los amantes, ennegrecer las ventanas,
que les permita
vivir en esa casa durante una generación o dos.
Nadie se atreve
a molestar.
Los visitantes
en el pasillo pasan de puntillas delante de la puerta cerrada,
escuchan debido
a los sonidos, a un gemido, a una canción:
no se oye nada,
ni siquiera respirar.
Saben que no
están muertos,
se puede sentir
la presencia de su amor intenso.
Sus hijos
crecen, hasta que se van,
se han
convertido en soldados y jinetes.
Su compañero
muere después de una vida de servicio.
¿Quién te
conoce? ¿Quién se acuerda de ti?
Pero en su casa
el ritual progresa:
no está
terminado: se necesita más gente.
Un día se abre
la puerta a la cámara del amante.
La habitación se
ha convertido en un denso jardín,
lleno de
colores, olores, sonidos que nunca ha conocido.
La cama es suave
como un rayo de la luz solar,
en medio del
jardín se encuentra sola.
En la cama los
amantes, lenta y deliberadamente y en silencio,
realizan el acto
del amor.
Sus ojos están
cerrados,
tan firmemente
como si pesadas monedas
de carne
yacieran sobre ellos.
Sus labios están
magullados con nuevas y viejas contusiones.
Su pelo y su
barba están irremediablemente enredados.
Cuando él apoya
su boca sobre su hombro
es incierto si
el hombro
ha dado o
recibido el beso.
Toda su carne es
como una boca.
Él lleva los
dedos a lo largo de la cintura
y siente que su
propia cintura es acariciada.
Ella lo tiene
más cerca y sus brazos se aprietan a su alrededor.
Ella besa la
mano con su boca.
Es su mano o la
otra mano, poco importa,
hay tantos
besos.
Está parado al
lado de la cama, llorando de felicidad,
cuidadosamente
retira las sábanas
de los cuerpos
que se mueven lentos.
Sus ojos se
llenan de lágrimas, que apenas distinguen los amantes,
a medida que se
desnuda, canta, y su voz es magnífica
porque ahora
cree que es la primera voz humana
que se escucha
en esa habitación.
Las prendas que
dejan caer se apilan como uvas.
Se sube a la
cama y recupera la carne.
Cierras los ojos
y permite que sean cosidos cerrados.
Se abrazan y se
pierden.
Sólo hay un
momento de dolor o duda
y se preguntan
cuántas multitudes se mienten al lado de sus cuerpos,
pero un beso en
la boca y la mano alivian el momento.
Leonard Cohen | Flowers
for Hitler, 1964 (Flores para Hitler, Visor, 1981. Trad. Antonio
Resines)
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