Ivonne Moreno Uscanga: Daniel Noriega: Marinero de tres puertos

DANIEL NORIEGA: MARINERO DE TRES  PUERTOS:

MÚSICA, GASTRONOMÍA Y PINTURA.

 Ivonne Moreno Uscanga

Directora Casa Principal-IVEC

La semblanza tipológica artística  de Daniel Noriega se asocia con tres amarres:

El primer nudo tiene relación con la música. En su juventud, Daniel se inclinó a las armonías y a las cuerdas, siguiendo la inquietud por la  estridencia sonora, formó junto con sus hermanos, un grupo de rock, en los años ochenta.  Sendero cuya bifurcación lo condujo a  desarrollar su personalidad extrovertida para el contacto humano, los negocios y  más tarde hacia las artes plásticas en distintas direcciones.

El segundo nudo lo establece con la gastronomía. Daniel  como buen sibarita, crea líneas convergentes entre el placer de la degustación culinaria, los buenos vinos y  las bebidas exóticas con los placeres de la vista. “De la vista nacen los amores” es una sentencia en una de las etapas compositivas y visuales de Daniel Noriega, quien hace de la plástica también una extensión  de la tarea  divulgación artística.

Su tercer nudo, es el concatenado a la pintura y como ya mencionamos a la difusión. Formado con Bernardo González Peña y en Talleres Plásticos de Casa Principal como el de Oscar Gutman, Patricia Soriano y Alberto Castro Leñero. Daniel  fue también,  junto con Columba Vertiz , Adolfina Paredes y  Néstor Andrade ,un promotor cultural.

 Portocultura, asociación  de la  cual  el formó parte, obtuvo  significativos logros en el ámbito local, tales como la presentación de escritores como Federico Campbell, Elena Poniatoswka,  obra y testimonio de los  pintores Juan Soriano y Nahum Zenil y  una  chala con el rockero Alex Lora, entre otros.

De este modo, Noriega, compagina sus intereses,  y se ancla a tres puertos:   es empresario, es mecenas para el ámbito cultural en el  puerto de Veracruz y pinta.

Sobre su trayectoria en las artes plásticas, mucho pareciera lo hiciera sobre instintos, no obstante su sensibilidad le permite asociarse otros terrenos compositivos donde el volumen, la tercera dimensión y la fotografía le han  permitido crecimiento y madurez, tal como queda manifiesto en su trabajo colectivo con Moisés Avendaño y Carlos Cano.

Su  evolución  hoy, como realizador plástico,  la  percibimos, si comparamos   su primera etapa, donde lo  figurativo,  dejaba ver un buen dibujo pero cierta timidez por el riesgo al color (Mujeres Indígenas) con sus formatos de gran tamaño donde la texturas juegan un papel predominante: Los Cristos y María Magdalena,   mujer yuxtapuesta entre la fe y el desacato:

…mujeres con labios pintados de carmín, mujeres a quienes las distingue su melena encabritada, mujeres que se abren camino a trompicones…mujeres que no logran corregirse a sí mismas…mujeres que aman a los hombres mas que a sí mismas y mujeres que aman a los hombres aunque nunca demasiado…mujeres que envejecen sin compañía…mujeres como ellas…mujeres como yo… ( Jorge Volpi,  La Tejedora de Sombras)

La pintura para Daniel Noriega   no es propiamente es la catarsis a sus inquietudes personales o un diván  de sueños recuperables. Daniel miente y fantasea con sus figuras, animales  y fondos. Los  disfraza y les pone detalles irónicos con la consigna previa de no  tomarse en serio, ni siquiera él.

 No tenemos, como receptores,  la certeza de aproximarnos a lo expuesto, pero sí a sus cavilaciones, rasgo permisible a definir:

…sólo en un ámbito, el del arte, se ha conservado la omnipotencia de los pensamientos…únicamente en él sucede todavía que un hombre devorado por sus deseos proceda a crear algo semejante a la satisfacción de estos deseos y que ese jugar provoque- merced a la ilusión artística. Unos efectos como si fuera algo real y objetivo… (  Freud Tótem y Tabú).

De este modo, la obra de Daniel tiene una intencionalidad lúdica, atada  a sus anhelos  más íntimos o tal vez a la conjunción de sus más caros intereses: los placeres  hedónicos de un ser muy apegado a lo humano.

En apariencia,   Daniel Noriega tiene una diversidad en sus tópicos plásticos, los espectadores pueden dejarse engañar por hecho y el  contexto de estar en una  retrospectiva del pintor, pero pendientes, puede no ser así, la polivalencia de su  obra, pone en disyuntiva las tendencias del veracruzano,  pues sus composiciones  equidistan  en dos vertientes: lo sagrado (  Nazarenos, María de Magdala, San Sebastián)   y lo profano (toros, árboles, autorretratos )   todos unidos por delgado hilo del culto y lo mítico.

Noriega es uno de los claros representantes de la plástica en Veracruz, ávido de bañarse en las aguas multiculturales del Golfo de México.     

Alejandra Pizarnik: POEMAS

POEMAS

Alejandra Pizarnik

LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

(Alejandra Pizarnik,

de La última inocencia, 1956)

SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilación
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

LA JAULA
Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos

sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

LEJANÍA
Mi ser henchido de barcos blancos.
Mi ser reventando sentires.
Toda yo bajo las reminiscencias de tus ojos.
Quiero destruir la picazón de tus pestañas.
Quiero rehuir la inquietud de tus labios.
Porqué tu visión fantasmagórica

redondea los cálices de estas horas?

NOCHE
correr no sé donde
aquí o allá
singulares recodos desnudos
basta correr!
trenzas sujetan mi anochecer
de caspa y agua colonia
rosa quemada fósforo de cera
creación sincera en surco capilar
la noche desanuda su bagaje
de blancos y negros
tirar detener su devenir

LA ÚLTIMA INOCENCIA
Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

Ignacio García: El esencial Leonard Cohen

EL ESENCIAL LEONARD COHEN

Por Ignacio García

La llegada

Una y otra vez traté con la búsqueda de dos de sus canciones; incluso, estuve a punto de ir a uno de esos talleres web donde convierten los acetatos de 33 rpm en digitales MP3 o más avanzados. Claro, pude haber ido con los MixUp o a alguna otra tienda disquera… y lo hice, pero los álbumes en existencia no incluían las  dos canciones buscadas.

Por fin el milagro. Una tarde de éstas, una camioneta de DHL se paró frente al pequeño cubículo que habito. El portador hace que “firme aquí…”. Listo. Era el sobre, y era el sobre y  una caja corrediza, y era la caja y  The Essential Leonard Cohen (1).

Un grupo de canciones de  un hombre que lo llena todo como artista, y ante quien toda mi empatía cede, pues aparte de músico es poeta, novelista, canta-autor, arreglista de films, punto seguido que a casi a toda su obra le impone esa  dirección hacia el lado donde nuestros cerebros convergen:   lo espiritual (desde el judaísmo, pasando por el evangelio  hasta llegar al budismo zen). En 1990, agobiado por el inconformismo, decidió ordenarse como monje del budismo Zen. En 1999, después de casi nueve años en el monte Baldy, abandonó los hábitos para dedicarse de nuevo a la música y la poesía.

Muy aparte de mi preferencia por quien interpreta sus cantos con esa voz rasposa, blusera, llena de sentimiento (valga la redundancia); como si su garganta (ahora mucho más añeja y melancólica)  estuviera ligada a la de un hombre de color,  cantante de las regiones de Mississippi. Me Incluyo en esa parte de la filosofía con que Leonard Cohen llena sus poemas, impresos o cantados, y que, según algunos traductores de letras musicales, es harto difícil de traducir: Claro, no es lo mismo la tarea en canciones de dos-tres letras y luego bla, bla, bla, estilo la Carey, J. López o Britney, que traer a la lengua española a todo un intelectual del arte.

Un Premio más que merecido

Cuando hablo del Cohen poeta, no lo hago en la sombra. En la Universidad de Columbia de la Ciudad de NY, en donde él estudió, la lectura de su obra es materia obligada en la barra literaria. En una conferencia de un tutor de apellido Pedroza (chileno él) habló un día de la forma en que Federico García Lorca había influido en Cohen, al grado de éste decir, ante el descubrimiento del poeta del Romancero Gitano: “He hallado por fin el sentido de hacer poesía”.  Por lo mismo, a algunos seguidores de Cohen no nos sorprendió que el Premio Príncipe de Asturias en el área de las Letras, se le haya concedido a él, el año pasado  2011. 

El acta del jurado reza: “… acuerda por mayoría conceder el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2011 al poeta y novelista canadiense Leonard Cohen, por una obra literaria que ha influido en tres generaciones de todo el mundo, a través de la creación de un imaginario sentimental en el que la poesía y la música se funden en un valor inalterable. El paso del tiempo, las relaciones amorosas, la tradición mística de Oriente y Occidente y la vida contada como una balada interminable configuran una obra identificada con unos momentos de cambio decisivo a finales del siglo XX y principios del XXI”. (2)

En las declaraciones dadas a la prensa, Cohen decía:

 “Estoy muy agradecido por ser reconocido  por los compatriotas de Machado y Lorca y mi amigo Morente, y los incomparables compañeros de la guitarra española”.

Cohen-Sabina

Como para no dejar ese apego Cohen-español, Joaquín Sabina (quien tiene un parecido enorme con el Leonard joven) ha vertido al castellano 10 de las canciones del nuevo álbum de Cohen denominado Old Ideas. En éste, se incluyen el cuadernillo de Sabina, además del trabajo de la portada y otros dibujos obra Leonard. En una de las piezas titulada Show me the place, Sabina traduce lo que, a decir de sus editores,  se acerca al espíritu del blues más calmado, enriquecido con armonías menos habituales y cuerdas que, en algunos momentos, parecen querer evocar los sonidos de la música celta. He aquí parte de esa dualidad poética Cohen-Sabina:

 "Dime un lugar / donde quieras que vaya tu esclavo / dime un lugar / puede que se me haya olvidado. / dime un lugar he perdido mi cresta de gallo,/ dime un lugar donde quieres que vaya tu esclavo./ Vino un alud de problemas, salvé como pude un hilo de luz, una ola,/ un rabo de nube entre cadenas,/ me apuré por quererte al dictado,/ entre cadenas te adoré como adora un esclavo".

Otra de las letras más bellas y terribles del disco es la del rítmico y espiritual The Darkness (La Oscuridad), que Sabina ha traducido así:

"No tengo futuro, sé que mis días están contados./ No es tan amable el presente, /sólo mil cosas por hacer".

Lo que parece confirmar aquello que se dice en el sentido de que Cohen “escribe para vivir”. El álbum de larga duración Old Ideas se sumerge en los temas más profundos de la existencia humana (la relación con el ser superior, el amor, la sexualidad, la pérdida y la muerte). Ya dijimos: los dibujos que adornan su portada y el interior son obra también de Cohen. Por estos días habrá ya que preguntar por la edición, prometida por la discográfica SONY para ser puesta al público en enero de 2012.

Essential íntimo

Cuando el mar enfurece por las ráfagas del viento huracanado; y todas las casas cierran sus puertas y ante-ponen sus pequeñas barricadas para que el agua no inunde las casas; Boca del Río se prepara para el choque azul-gris, estrepitoso y lindo del mar y el río. Los pájaros se han acomodado en su lugar secreto y los ebrios del “escuadrón” se hacen de más güin  (3) para pasar tibia la noche. Es entonces que a uno le da gana de escuchar a Cohen…Lo que sale de la LT es Bird on the wird, melodía que el cerebro deja entrar y consumir sin estorbo alguno…Impactarse cuando la letra le pega más de lo debido y sus versos lo acercan al corazón a lo más nítido de sus vivencias.

Como una bestia con su cuerno
He hecho trizas a todos los que se acercaron a mí.
Pero juro por esta canción
Y por todo lo que he hecho mal
lo voy a compensar para vos.
Vi un mendigo apoyado en su muleta de madera,
Él me dijo: "No debes pedirle tanto "
Y una bonita mujer apoyándose en su puerta oscura,
-Me gritó, 'Hey, ¿por qué no pedir más? 

El texto es largo. Un día hablaré más de las canciones y poesía de Cohen.  Afuera, la lluvia va y viene, y uno no deja de extasiarse  y hallar, en esa profundidad que el autor le impone a sus letras, música y poesía, algo que sirva de reserva para pasar la noche sin que nadie sepa de su vida secreta … tal y como lo pone Cohen en estos versos de  In my Secret Life.

Me muerdo el labio.
Compro lo que se me dice:
Desde el último de los hits
Hasta lo más antiguo de la sabiduría.
Pero siempre estoy solo
Y mi corazón es como el hielo
Y hacinado y con frío
En mi vida secreta.

Me resta –porque como poeta no puedo dejar pendientes—adelantar, con un verso, algo del Cohen poeta y tomarlo como mío (que apenas si escribo) para darlo a quien lleva un nombre mítico, y a esta hora los olvidos le han ganado ya la partida…Luego, yo sé, vendrá el silencio: esa nada larga y vacía que pone en orden toda mi distancia, y, dentro de ella, los imposibles y absurdos que he de enfrentar cuando mi corazón vuelva, con su tam-tam, a despertar silencio tras silencio…

Yo lo intenté -soy el mismo- resultó lo mismo.
Quería que mis sentidos enloquecieran.
El relámpago no era más que una luz ordinaria.
¿Acaso nada podrá mantenerte aquí, mi amor, mi amor?

(1) The Essential Leonard Cohen. Sony Records, 2002
(2) En ese mismo año, el premio en el área de las ciencias, le fue concedido al neurocientífico mexicano Arturo Álvarez-Buylla, junto con otros dos científicos más, por aportar nuevas vías para el tratamiento de enfermedades como el Alzheimer, el Parkinson y el Autismo.
(3) l escuadrón de la muerte llama güin a la botella de alcohol de caña, que se toma a trago limpio y mantiene el cuerpo caliente, o por lo menos, sin notar si es de día o de noche o hace frío o calor: si se vive o si se muere.

Lilia Ramírez: Mujer de espaldas

LA MUJER DE ESPALDAS

Lilia Ramírez

Orizaba, Ver.

Té de crisantemo en la barra para disminuir la tensión nerviosa. La gabardina baila sobre la pierna derecha con ese tic de tap que lanza al aire tacón y punta sobre el descansa pie del banco próximo. La cita es a las 6 de la tarde y dispone de tiempo. La edición vespertina del New York Times en la charola del servicio atrae su mirada, estira su brazo y lo toma. Lo ojea. Se entretiene con la sección deportiva que dedica sus páginas a los $ 125 000 US que los Yankees han pagado por la contratación de "Babe" Ruth, el "Sultán del home run". Suspira desconsolado. Si él dispusiera de esa suma, no estaría esperando, como lo hace ahora, una cita para conseguir un mediocre papel de bailarín.

Sigue pasando su mirada sobre las páginas con la actitud de quien mata el tiempo y se resigna a hacer algo que deberá hacer, tarde o temprano.  Ahora sus ojos recorren la sección de cultura, una simple lista de actividades de ocio que llenan los espacios culturales de la Gran Manzana. Mira por encima de las hojas sin ver y, de repente, algo atrapa su atención: un anuncio sobre que esa tarde será inaugurada una  exposición de su pintor favorito: Edward Hopper, en el Armory Show. Consulta su pulso, le gustaría asistir, el arte pictórico le atrae sobremanera, de no haber sido bailarín, hubiera sido pintor. Piensa en la cita.

Algo le perturba cuando piensa en las 6 p.m. Mira de nuevo por encima del periódico, esta vez presta atención al ambiente del local. Atónito, contempla la perspectiva visual que le ofrece el establecimiento SUEY, (mezcla de cafetería europea con sabores orientales) desde el sitio que ocupa en la barra. Detiene bruscamente el movimiento sobre el descansapies. Lo que sus ojos ven por encima de las hojas del diario, es una réplica viva del cuadro que reproduce el vespertino anunciando la exposición de Hopper: la joven triste, la mujer de espaldas, la pareja al fondo, el sol de la tarde llenando el ambiente de luces y sombras. Vuelve a contemplar el cuadro en el impreso, y uno a uno enumera los objetos: las lámparas, la tetera sobre la blancura de las mesas, los tazones chinos, los cuatro personajes, dos de los cuales contagian su tristeza a los demás comensales. La mujer del fondo luce contenta. No puede mirar el rostro de la mujer de espaldas, pero lo imagina. Advierte entonces que hay un elemento que hace la diferencia, y eso le da un respiro momentáneo. En el salón de té real, falta la gabardina, pues él aún la tiene sobre su pierna.

En ese momento, la mujer de espaldas voltea y, tal como él había intuido, una sonrisa ilumina su cara al mismo tiempo que lo invita a colocar el abrigo en el perchero, junto a la ventana por la que entra la luminosidad del cuadro. Le embarga entonces una desazón, mira el reloj y no se explica cómo pueden ser ya, las 6 de la tarde en punto. La mujer triste, entristece más, alcanza a verla de reojo. Sin embargo, su atención la atrae el grupo de personas que, como en todas las algarabías de las inauguraciones, alza sus copas y brinda.

Intenciones: Oscar Wilde

 

INTENCIONES

Oscar Wilde

La buenas intenciones pueden tener valor en un sistema ético; pero en arte, no. No basta tenerlas; se ha de realizar la obra. 

La decadencia de la mentira
Una observación

Diálogo: Personajes: Cirilo y Viviano

Escena: La biblioteca de una casa de campo en Nottinghamshire

Cirilo.— (Entrando de la terraza a través de la ventana abierta). Querido Viviano, no te encierres todo el día en la biblioteca. El aire es exquisito. La bruma que vela el bosque se antoja la purpurina floración del ciruelo. Vamos a reposar sobre la hierba, a fumar cigarrillos y a disfrutar de la Naturaleza.

Viviano.— ¡A disfrutar de la Naturaleza! Me alegro de haber perdido enteramente esa facultad. Dicen que el Arte nos mueve a amar la Naturaleza más de lo que la amábamos antes; que nos revela sus secretos, y que después de un estudio cuidadoso de Corot y Constable vemos cosas en ella que anteriormente escapaban a nuestra observación. Mi propia experiencia es que mientras más estudiamos el Arte menos nos importa la Naturaleza. Lo que el Arte realmente nos revela es la falta de designio de la Naturaleza, sus curiosas crudezas, su extraordinaria monotonía, su condición absolutamente incompleta. La Naturaleza tiene buenas intenciones, por supuesto; pero como Aristóteles dijo alguna vez, no puede llevarlas a cabo. Cuando miro un paisaje me es inevitable ver todos sus defectos. Es una fortuna para nosotros, sin embargo, que la Naturaleza sea tan imperfecta, porque de otro modo careceríamos totalmente de Arte. El Arte es nuestra animosa protesta, nuestra bizarra tentativa para enseñar a la Naturaleza su propio lugar. En cuanto a la infinita variedad de la Naturaleza, es un mito. No se la encuentra en la Naturaleza. Reside en la imaginación o fantasía o cultivada ceguera del hombre que la mira.

Cirilo.— Bueno, no necesitas mirar el paisaje. Puedes tenderte sobre la hierba, fumar y charlar.

Viviano.— Pero es tan incómoda la Naturaleza. La hierba es dura, húmeda y está llena de terrones y de horrorosos insectos negros. Aun el más humilde menestral de Murris es capaz de fabricarte un asiento más confortable que la Naturaleza toda. La Naturaleza palidece delante de los muebles de la calle “que de Oxford tomó su nombre” como en una ocasión lo fraseó vilmente el poeta que tanto admiras. No me quejo. Si la Naturaleza hubiera sido confortable, la humanidad no hubiera inventado nunca la arquitectura y yo prefiero las casas al aire libre. Dentro de una casa nos sentimos de las propias proporciones. Todo está subordinado a nosotros, modelado para nuestro uso y regalo. El propio egotismo tan necesario para el justo sentido de la dignidad humana, es enteramente resultado de la vida puertas adentro. Puertas afuera uno se vuelve abstracto e impersonal. Nuestra individualidad nos abandona en absoluto. Además, la Naturaleza es tan indiferente, tan exenta de apreciación. Cada vez que me paseo aquí en el parque, siento que no soy más para ella que
el ganado que pace en la ladera, o la bardana que florece en el foso. Nada es tan evidente como que la Naturaleza aborrece el entendimiento. Pensar es la cosa más malsana en el mundo y la gente muere de ello como de cualquiera otra enfermedad. Afortunadamente, al menos en Inglaterra, el pensar no es pegadizo. Nuestra espléndida constitución como pueblo se debe enteramente a nuestra estupidez nacional. Deseo solamente que nos sea dable conservar este gran baluarte histórico de nuestra felicidad por muchos años venideros; aunque temo que comenzamos a ser supereducados; por lo menos, todo el que es incapaz de aprender se ha dedicado a enseñar; esto es realmente a lo que nuestro entusiasmo por la educación ha llegado. Entretanto harías bien en volver a tu tediosa e inconfortable Naturaleza y dejarme corregir mis pruebas.

Cirilo.—¡Estás escribiendo un artículo! Lo cual no cuadra con lo que acabas de decir.

Viviano.—¿Quién ha menester de ser congruente? El aburrido y el doctrinario, que llevan sus principios al amargo fin de la acción, a la reductio al absurdum de la práctica. No yo. Como Emerson, yo escribo sobre la puerta de mi biblioteca la palabra “Capricho”. Además, mi artículo es la más saludable y valiosa advertencia. Si reparan en él puede haber un nuevo renacimiento en el arte.

Cirilo.—¿De qué trata?

Viviano.—Me propongo intitularlo La Decadencia de la Mentira. Protesta.

Cirilo.—¡Mentir! Pensaba que nuestros políticos cultivaban este hábito.

Viviano.—Te aseguro que no. Nunca van más allá de la tergiversación y llevan su condescendencia hasta probar, discutir, argüir. ¡Cuán diferente es el temple del verdadero mentiroso con sus francos, impávidos asertos, su soberbia irresponsabilidad, su sano, natural desdén por toda clase de pruebas! En resumen, ¿qué es una hermosa mentira? La que es su propia evidencia, simplemente. Si un hombre carece de imaginación hasta el punto de aducir evidencias en apoyo de una mentira, más vale que diga de una vez la verdad. No, los políticos no mienten. Algo se podría alegar respecto del foro. Sus miembros se embozan con el manto de los sofistas. Sus fingidos ardores e irreal retórica son deliciosos. Pueden hacer aparecer mejor la peor causa, como si acabaran de salir de las escuelas Leontinas, y se sabe que han arrancado de rehacios jurados veredictos de absolución para sus clientes, hasta cuando dichos clientes, como ocurre a menudo, eran sin duda y a todas luces inocentes. Pero son suscintos de puro prosaicos, y no se avergüenzan de recurrir a los precedentes. A pesar de sus esfuerzos se trasmina la verdad. Hasta los periódicos han degenerado. Son dignos de absoluta confianza. Se siente al recorrer sus columnas. No ocurre sino lo ilegible. Temo que no pueda decirse mucho en favor del abogado y del periodista. Además, por lo que yo alego es por la mentira en el arte. ¿Te leo lo que he escrito? Te hará mucho bien.

Cirilo.—Con mucho gusto, si me das un cigarrillo. Gracias. Entre paréntesis, ¿a qué revista lo destinas?

Viviano.—A la Revista Retrospectiva. Creo haberte dicho que los elegidos la han resucitado.

Cirilo.—¿Qué entiendes por los “elegidos”?

Viviano.—Los Cansados Hedonistas, naturalmente. Es un club al que pertenezco. Se nos supone llevar rosas marchitas en el ojal cuando nos reunimos, y tener una especie de culto por Domiciano. Temo que tú no seas elegible. Te gustan demasiado los placeres sencillos.

Cirilo.—Me rehusarán por razón de mi fogosidad supongo.

Viviano.—Probablemente. Además eres un poquitillo viejo. No admitimos a nadie de la edad usual.

Cirilo.—Me imagino que estaréis bastante cansados unos de otros.

Viviano.—Lo estamos. Éste es uno de los objetos del club. Ahora, si me prometes no interrumpir con mucha frecuencia, te leeré mi artículo.

Cirilo.—Soy todo atención.

Viviano.—(Leyendo con voz clara y musical.) “La decadencia de la Mentira”.Una protesta.—Una de las principales causas que se pueden asignar al carácter curiosamente vulgar de gran parte de la literatura de nuestra época, es sin duda la decadencia de la mentira como un arte, una ciencia y un placer social. Los antiguos historiadores nos legaron deliciosas novelas en forma de hechos; el novelista moderno no nos presenta hechos aburridos a guisa de novela. Ha hecho su ideal del Libro Azul así en el método como en el estilo. Tiene su tedioso documento humano y su miserable pequeño rincón de la creación, en el que observa con el microscopio. Se le encuentra en la Biblioteca Nacional o en el Museo Británico leyendo vergonzosamente su asunto. No tiene al menos el valor de las ideas de los demás, sino insiste en ir por todo directamente a la vida, y por último, entre enciclopedias y experiencia personal, pone manos a la obra, después de haber delineado sus tipos de entre el círculo de su familia o de la lavandera, y de haber adquirido un acopio de información útil de la que nunca, ni en sus más meditativos momentos, logra emanciparse.

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Kurt Vonnegut: Síndrome de abstinencia

Síndrome de abstinencia

Kurt Vonnegut

 Hace muchos años era yo tan inocente que todavía consideraba posible que llegáramos a ser el Estados Unidos humano y razonable con el que muchos miembros de mi generación soñábamos. Soñamos con un país así durante la Gran Depresión, cuando no había empleos, y luego combatimos y con frecuencia morimos por ese sueño en la Segunda Guerra Mundial, cuando no había paz.

Pero ahora sé que no existe ni una mendiga posibilidad de que Estados Unidos se vuelva considerado y razonable. Porque el poder nos corrompe, y el poder absoluto corrompe absolutamente. Los seres humanos son chimpancés que se emborrachan de poder hasta la locura. Al decir que nuestros líderes son chimpancés ebrios de poder, ¿corro el riesgo de arruinar la moral de nuestros soldados que combaten y mueren en Medio Oriente? Su moral, como muchos cuerpos, ya ha estallado en pedazos. Los tratan -como nunca me trataron a mí- cual juguetes que le regalaron de Navidad a un niño rico.

Cuando ustedes lleguen a mi edad, si es que llegan -tengo 81 años-, y si para entonces se han reproducido, se verán preguntándoles a sus hijos, que serán ya de edad madura, de qué se trata la vida. Yo tengo siete hijos, cuatro adoptivos. Muchos de ustedes que me leen ahora tienen tal vez la edad de mis nietos. A ellos, como a ustedes, los engatusaron y les mintieron de regia manera las corporaciones y el gobierno surgidos de la generación del Baby Boom. (1)

Le pregunté sobre la vida a Mark, mi hijo biológico. Mark es pediatra, autor de unas memorias, The Eden Express, en las que narra su colapso, con camisa de fuerza y celda de paredes acolchonadas, del cual se recuperó lo suficiente para recibirse en la escuela de medicina en Harvard.

El doctor Vonnegut le dijo a su decrépito papi: "Papá, estamos aquí para ayudarnos unos a otros a cruzar esta cosa, sea lo que sea". Así que se las paso al costo. Escríbanla y pónganla en su computadora, para que puedan olvidarla.

Debo decir que la frasecita muerde bien, casi tanto como aquella de "Trata a los demás como quisieras que te trataran a ti". Muchos creen que la dijo Jesús, porque se parece mucho a las cosas que le gustaba decir. Pero en realidad la dijo Confucio, el filósofo chino, 500 años antes de que existiera el más grande y humanitario de los seres humanos, de nombre Jesucristo.

Además de eso los chinos nos legaron, vía Marco Polo, la pasta y la fórmula de la pólvora. Los chinos eran tan tontos que sólo usaban la pólvora para hacer fuegos artificiales. Y todo el mundo era tan tonto entonces que nadie en ningún hemisferio sabía que había otro.

Pero regresemos a personas, como Confucio y Jesús y mi hijo el doctor, Mark, que han dicho cómo podríamos portarnos más humanitarios y tal vez hacer de este mundo un lugar menos doloroso. Una de mis favoritas es Eugene Debs, de Terre Haute, en mi estado natal de Indiana. Échense ésta:

Eugene Debs, quien murió en 1926, cuando yo tenía cuatro años, fue cinco veces candidato a la presidencia por el Partido Socialista, y en 1912 obtuvo 900 mil votos, 6 por ciento, en 1912, si pueden ustedes imaginar semejante resultado. Durante su campaña dijo: "Mientras haya una clase baja, yo estoy en ella. Mientras haya un elemento criminal, soy parte de él. Mientras alguna alma desfallezca en prisión, no soy libre."

¿No les dan ganas de vomitar con todo lo que huela a socialismo? ¿Por ejemplo escuelas públicas dignas y seguro médico para todos? ¿Y el Sermón de la Montaña de Jesús, las Bienaventuranzas?

Bienaventurados los humildes porque ellos heredarán la Tierra

Bienaventurados los misericordiosos porque para ellos habrá misericordia.

Bienaventurados los que buscan la paz, porque ellos serán llamados hijos de Dios.

Y así por el estilo.

No son precisamente puntos de la plataforma republicana. Ni frases estilo Donald Rumsfeld y Dick Cheney. Por alguna razón, los más grandilocuentes cristianos entre nosotros nunca mencionan las Bienaventuranzas. Pero con cuánta frecuencia, con lágrimas en los ojos, exigen que los Diez Mandamientos se fijen en carteles en los edificios públicos. Por supuesto ése fue Moisés, no Jesús. Nunca he sabido que alguno exija que el Sermón de la Montaña, las Bienaventuranzas, se fije en sitio alguno.

¿"Bienaventurados los misericordiosos", en un juzgado? "¿Bienaventurados los que buscan la paz", en el Pentágono?

¡No me chinguen!

Hay una trágica deficiencia en nuestra preciosa Constitución, y no sé qué podamos hacer para enmendarla. Es ésta: sólo los chiflados quieren la presidencia. Pero si lo pensamos tantito, sólo un chiflado o chiflada desearían ser humanos si tuvieran opción. ¡Así de traicioneros, poco fiables, mentirosos y ambiciosos animales somos!

Nací ser humano en el año 1922 dc. ¿Qué significa "dc"? Conmemora a un interno de este manicomio que llamamos Tierra, que fue clavado a una cruz de madera por un grupo de otros internos. Todavía consciente, le martillaron clavos a través de las muñecas y los empeines hasta penetrar la madera. Luego enderezaron la cruz, de modo que él colgara donde hasta la persona más bajita de la multitud pudiera verlo retorcerse de un lado a otro.

¿Pueden imaginar que la gente le haga esto a una persona? No hay problema. Eso es entretenimiento. Pregúntenle al devoto católico Mel Gibson, quien, en un acto de piedad, acaba de ganar una fortuna con una película sobre la forma en que torturaron a Jesús. Lo que dijo Jesús no importa para nada.

Durante el reinado de Enrique VIII, fundador de la Iglesia anglicana, el monarca mandó hervir vivo en público a un falsificador. Otra vez el negocio del espectáculo.

La siguiente película de Mel Gibson debería ser El falsificador. Una vez más se romperán todos los récords de taquilla.

Una de las pocas cosas buenas de los tiempos modernos es que si mueres horriblemente por televisión, no habrás muerto en vano. Nos habrás entretenido.

¿Y qué fue lo que el historiador británico Edward Gibbon, 1737-1794 dc, comentó sobre la trayectoria de la humanidad hasta sus tiempos? Dijo: "La historia en realidad es poco más que el registro de los crímenes, delirios e infortunios de la humanidad".

Los mismo puede decirse de la edición de hoy del New York Times.

El escritor franco-argelino Albert Camus, ganador del Nobel de Literatura 1957, escribió: "Sólo existe un problema filosófico realmente serio: el suicidio". He aquí otra carretada de risas provocada por la literatura. Camus murió en un accidente automovilístico. ¿Sus fechas? 1913-1960 d.c.

Escuchen. Toda gran literatura se refiere a lo deprimente que es el ser humano: Moby Dick, Huckleberry Finn, La Ilíada, La Odisea, Crimen y castigo, La Biblia, La carga de la brigada ligera.

Pero algo tengo que decir en defensa de la humanidad: en cualquier época de la historia, incluido el Edén, el ser humano sólo llegó allí. Y excepto en el Edén, ya estaban en marcha todos esos jueguitos locos, los cuales podían empujarlo a uno a actuar con locura aunque al principio no hubiera estado loco. Algunos de los juegos que ya estaban en marcha cuando ustedes llegaron eran el amor y el odio, el liberalismo y el conservadurismo, los automóviles y las tarjetas de crédito, el golf y el basquetbol femenil.

Más loca que el golf, sin embargo, es la moderna política estadunidense, en la cual, gracias a la televisión y en beneficio de ella, sólo podemos ser uno de dos tipos de seres humanos: liberales o conservadores.

En realidad, esto mismo le ocurría a la gente de la Inglaterra de varias generaciones atrás. Sir William Gilbert, del radical dueto de compositores Gilbert y Sullivan, escribió al respecto una letra de canción:

La naturaleza siempre se las ingenia
Para que todo chico y toda chica
Que nace vivo en el mundo
Sea un pequeño liberal
O un pequeño conservador. (2)

¿De cuáles son ustedes, en este país? ¿Es prácticamente una ley de la vida que se tiene que ser lo uno o lo otro? Si no son lo uno ni lo otro, entonces tal vez sean donas. (3)

Si algunos de ustedes todavía no se deciden, se las pongo fácil. Si me quieren quitar mis armas, y están de acuerdo en asesinar fetos, y les encanta que los homosexuales se casen y hasta les quieren regalar electrodomésticos en sus despedidas de solteros, y están en favor de los pobres, son ustedes liberales. Si están en contra de todas esas perversiones y en favor de los ricos, son conservadores. ¿Qué puede ser más sencillo?

Mi gobierno ha declarado la guerra a las drogas. Pero capten esto: las dos sustancias de las que más se abusa, las más adictivas y destructoras, son perfectamente legales.

Una, por supuesto, es el alcohol etílico. Y el presidente George W. Bush, ni más ni menos -así lo admitió en persona-, anduvo de borrachote, empinando el codo, perdido en el alcohol buena parte del tiempo entre los 16 años y los 41. Cuando cumplió 41, eso dice, Jesús se le apareció y lo conminó a dejar de regar la salsa y no seguir atragantándose con agua de colonia.

Otros ebrios ven elefantes rosas.

¿Y saben por qué creo que está tan encabronado con los árabes? Inventaron el álgebra. También inventaron los números que usamos, inclusive el símbolo de la nada, algo que nadie había hecho. ¿Creen ustedes que los árabes son idiotas? Intenten hacer divisiones largas con números romanos.

Pero estamos difundiendo la democracia, ¿cierto? Del mismo modo en que los exploradores europeos trajeron la cristiandad a los indígenas, esos que ahora llamamos "nativos americanos".

¡Qué ingratos fueron! Cuán ingratos son hoy los habitantes de Bagdad.

Así que otorguemos otra rebaja de impuestos a los súper ricos. Eso le dará a Bin Laden una lección que nunca olvidará. Loor al Jefe. Ese jefe y sus cohortes tienen tan poco que ver con la democracia como los europeos con la cristiandad. Nosotros, el pueblo, no tenemos voz ni voto en lo que decidan hacer. En caso de que no lo hayan notado, ya vaciaron las arcas y les pasaron el tesoro a sus compinches en las tranzas de la guerra y la seguridad nacional, y dejaron a la generación de ustedes, y a la siguiente, con una deuda perfectamente enorme que les pedirán pagar a ustedes.

Ninguno de ustedes dijo ni pío cuando les hicieron esto, porque desconectaron todas las alarmas contra robos que existen en la Constitución: la Cámara de Representantes, el Senado, la Suprema Corte, la FBI, la prensa libre (que como está tan infiltrada se olvidó de la Primera Enmienda) y la soberanía del pueblo.

Sobre mi historia personal de abuso de sustancias extrañas. He sido un cobarde en cuanto a la heroína, la cocaína, el lsd y otras por el estilo, porque me da miedo que me lleven más allá del límite. Me fumé algún carrujo de mariguana una vez con Jerry García y el Grateful Dead, sólo para ser sociable. No me pareció gran cosa, así que no volví a probarla. Por la gracia de Dios o por lo que sea no soy alcohólico, cuestión de genes en gran parte. Me tomo un par de copas de vez en cuando y lo voy a hacer de nuevo hoy en la noche. Pero dos es mi límite. No hay problema.

Por supuesto, es notorio que estoy colgado del cigarrillo. Conservo la confianza en que un día me mate. Fuego en un extremo y un idiota en el otro.

Pero les diré algo: una vez tuve una pasión que ni el crack puede igualar. Fue cuando me dieron mi licencia de manejo. ¡Cuidado todo el mundo, ahí viene Kurt Vonnegut!

Y mi carro de entonces, un Studebaker, según recuerdo, adquiría su potencia -como todos los medios de transporte y otras máquinas, como las plantas de energía eléctrica y los grandes hornos-, de la droga más adictiva y destructora de todas, y de la que más se abusa: los combustibles fósiles.

Cuando ustedes llegaron a este mundo, e incluso cuando yo llegué, ya el mundo industrializado estaba colgado sin remedio de los combustibles fósiles, y muy pronto no quedará ninguno. Se vendrá el síndrome de abstinencia.

¿Puedo decirles la verdad? Digo, no estamos en un noticiero de la tele, ¿verdad?

He aquí lo que para mí es la verdad: todos somos adictos a los combustibles fósiles, a punto de entrar al síndrome de privación, de que nos entre el mono, la pálida, la fría, la ericez.

Y como tantos otros adictos a punto de que les entre el mono, nuestros líderes cometen crímenes violentos para apoderarse de lo poquito que quede de aquello de lo que están colgados.



Notas

[1] La generación del Baby Boom (o explosión de la natalidad) fue la de la postguerra, que desplegó por primera vez en la historia un movimiento cuasi global de rebeldía, con manifestaciones en lo político, lo cultural, el erotismo, cuestionando la sociedad de consumo y la vida cotidiana. Es la generación del 68, la del rock y los movimientos hippie y yippie, la "contracultura" y la experimentación con drogas, las comunas y los movimientos estudiantiles y guerrilleros. Paradójicamente, muchos de los miembros de dicha generación terminaron en puestos de poder en corporaciones multinacionales y gobiernos. En cierta forma, los cuadros actuales en el poder provienen de la generación del Baby Boom. (N de T.)

[2] Versión bastante libre de la letra citada.

[3] Donuts.

Traducción: Ramón Vera Herrera

Lilia Ramírez: MIRACLE DELS PEIXETS

MIRACLE DELS PEIXETS

Lilia Ramírez

Un fuerte olor a propanotrial se cuela al interior del departamento. Repaso cuarto por cuarto sin localizar el foco. Me asomo inquieta por la ventana abierta al noroeste, sobre la Plaza de la Paz. Verdes surcos a un costado de la avenida que comunica Alboraya con los pueblos vecinos de Tavernes Blanques y Almácera, delatan cebollas listas para cosechar. Esta es una vasta región agrícola conocida como l’Horta Nord (la Huerta Norte en lengua valenciana, una variación del catalán). Más allá del sembrado, la humareda blanca del polígono industrial me recuerda la invitación pendiente para visitar ahí La Ciudad de la Porcelana en donde germinan, desde 1970, todas las exquisitas creaciones de la marca Lladró, considerada por muchos la mejor porcelana artística producida desde mediados del siglo XX hasta nuestros días. Estilizadas figuras humanas en diversas situaciones principalmente en colores pastel, aunque también pueden estar teñidas de oscuros, vaciadas parte por parte, ensambladas y decoradas a mano por artesanos altamente especializados, elevan el precio de esta artesanía local a cualquier número entre uno y mil, más tres ceros. Es 8 de junio de 2003, domingo de Pentecostés, y no quiero hacer esperar al matrimonio, simpáticos sesentones propietarios del piso, que me esperan para asistir a la romería con la cual la comarca celebra 655 años del Milagro de los Peces (Miracle dels Peixets). Me explican emocionados que, en julio de 1348, sucedió aquí un acontecimiento religioso sobre el fértil cauce del Carraixet, cuya conmemoración sigue vigente al día de hoy.

D^a Paquita me regala varios folletos que alientan más mi entusiasmo por conocer la historia, tradiciones, cultura y gastronomía de esta Capital de la Paella. En una copia del Resumen Histórico y Geográfico editado por la Generalitat Valenciana, leo a D. Miguel Senent Vivo, cronista oficial de Alboraya, quien relata que según el historiador Rodrigo Pertegás, Alboraya tiene un origen ibérico, pues migrantes llegados del interior de la península se establecieron en su inicio como pescadores. Posteriormente, la comarca se convirtió en un emporio agrícola y aun cuando otros historiadores atribuyen a los árabes el diseño y construcción del sistema de regadío para esta importante huerta de España, lo lógico, según Pertegás, es que se deba a los romanos, pues han encontrado vestigios de esta cultura en los terrenos. El cronista sigue diciendo que la primer noticia escrita sobre este pequeño poblado de 23 000 habitantes en la actualidad, se encuentra a su vez en el «Livre del Repartiment», redactado en 1238 por Jaime I el Conquistador, volumen que contiene las concesiones hechas por él de las tierras arrebatadas a los árabes durante la conquista de Valencia. Don Jaime cedió la alquería mora denominada Alborayada (torre pequeña en árabe) al obispo de Huesca, don Vidal de Canellas, y este territorio fue cambiando de manos hasta llegar a la Corona de Aragón. Mientras caminamos por las callejuelas rumbo a la iglesia de la Asunción de Nuestra Señora de Alboraya, Paquita me pone al tanto: según la leyenda un converso gravemente herido, llamado Hassam-Arda, llamó al cura de Alboraya (ya que Almácera pertenecía entonces eclesiásticamente a esa localidad) para recibir el Santo Viático. Al ir a cruzar el parróco el Carraixet, crecido por una fuerte lluvia, cayó al agua junto con su caballo perdiendo la arqueta donde contenía las sagradas formas. El pobre sacerdote no tuvo otro remedio que renunciar a la búsqueda de las hostias dispersas en la corriente y decidió volver a Alboraya. De pronto, algunos pescadores (otros ponen labradores, comenta mi casera) le fueron a avisar haber visto a algunos peces llevar en la boca unos discos blancos y resplandecientes. El párroco se acercó a la orilla y los tres peces se acercaron a él a depositar dichas formas en un cáliz. Sus cuerpos sobresalían casi completamente fuera del agua sosteniendo las hostias intactas. Decía estas palabras cuando arribamos a la parroquia donde se conserva el cáliz del milagro y un hermoso mural de pequeños mosaicos conmemora el milagroso suceso. La gente se reunía con gran algarabía. Caminamos en grupo hasta la Ermita del Milagro de los Peces, donde se celebró una solemne eucaristía.

De regreso nos encaminamos a la  avenida de la Horchata, que al conectar el casco urbano del pequeño poblado con Valencia, desemboca en la ronda de los Hermanos Machado. Esta pintoresca avenida debe su nombre al tubérculo Cyperus Sculentus, vulgarmente llamado “Chufa”, con el que se prepara una deliciosa bebida refrescante que no tardé en degustar sentada en una horchatería al aire libre rodeada de risas y el dulce sonido de la lengua valenciana. Ahora es el turno de D. Paco, quien me cuenta que el cultivo de la chufa en España fue introducido por los árabes en el siglo VIII, y precisamente en esta región de la Huerta Norte es donde se da el mejor clima para su producción. No me resisto a probar también el delicioso helado de chufa, aunque debo dejar espacio para la paella prometida con motivo de la fiesta. Paquita hace un mohín de disgusto cuando le pregunto si le pondrá camarones.

liliaramirezdeoriza@hotmail.com

Alicia Dorantes: Dr. Oscar Elías Biscet, y los mártires de la libertad

Dr. Oscar Elías Biscet, y los mártires de la libertad

Alicia Dorantes

La libertad no puede ser fecunda para los pueblos que tienen la frente manchada de sangre.

Vale más un minuto de pie que una vida de rodillas.

José Martí

Correos vienen, correo van; algunos se leen y se eliminan, otros, se guardan para nuestra efímera eternidad. El que hoy comento, se ha difundido en español, inglés, alemán, italiano y francés, obviamente recorrió ya Europa, EEUU y gran parte de Latinoamérica. Tiene como único objetivo que este gran hombre, este gran médico, sea conocido en todo el mundo y que ojalá, entre todos pudiésemos sacarlo de la prisión en donde ha pasado los últimos años de su vida.

El Dr. Oscar Elías Biscet nació en La Habana, Cuba, el 20 de julio de 1961. Es especialista en medicina interna y está casado con Elsa Morejón, enfermera de profesión. Tienen dos hijos, Winnie y Yan. Cuando finalizaba la década de los 80 se manifestó abiertamente contra el régimen comunista cubano. En 1994 las autoridades de la isla, lo acusaron “de alta peligrosidad”. En el año de 1997, en colaboración con otros miembros del movimiento de oposición pacífica, el Dr. Biscet instituyó la Fundación Lawton de los Derechos Humanos.

Cuando Dr. Oscar Elías Biscet aún ejercía, elaboró un estudio clandestino sobre las técnicas de aborto empleadas en cierto hospital cubano y en el que se documentaron estadísticas no oficiales, pero aterradoras. Denunció abierta y valientemente el problema del aborto en Cuba como un atentado al derecho a la vida. Dirigió estas palabras a sus colegas: «En sus manos está el poder detener este genocidio hecho legal, usted puede decir no y con su apoyo hacer cambiar este proceder erróneo en nuestra sociedad». En febrero de 1998, el Dr. Biscet fue expulsado del Sistema Nacional de Salud y desde entonces se le prohibió practicar su profesión. También su esposa perdió su empleo, debido a las actividades pro derechos humanos de su esposo. La familia fue expulsada de su casa, desde entonces han tenido que depender del socorro y la caridad de sus amistades para sobrevivir.

El día 7 de junio de 1999, inició una huelga de hambre de cuarenta días ingiriendo solamente líquidos, para demandar la puesta en libertad de todos los presos políticos y llamar la atención a la violación de los derechos humanos como es la pena de muerte y la práctica de abortosen Cuba.Miles de cubanos se unieron a ese ayuno en 54 sitios de la isla; muchos de sus compatriotas en el exilio, se solidarizaronconél. Numerosos miembros de la prensa internacional cubrieron el evento y varios diplomáticos extranjeros visitaron el pequeño apartamento en Tamarindo 34, en La Habana.

Al finalizar el ayuno, declaró su opción por la NO-VIOLENCIA y afirmó haber adquirido la capacidad de AMAR A SUS ENEMIGOS, sustituyendo la violencia, la ira, la venganza y el odio; por la justicia y el perdón. Concluyó diciendo: «Mas la senda de los justos es como la luz de la aurora, que va en aumento hasta que el día es perfecto…. Y esa perfección en libertad emana de Dios».

Después de este hecho sufrió 26 detenciones en un periodo de 18 meses; en algunas fue sometido a torturasdegradantes, con el objetivo de devastar su estado de ánimo… No lo consiguieron. Él es un devoto seguidor de la filosofía de la no-violencia de Ghandi y de Martin Luther King.La seguridad del Estado lo ha sometido a exámenes psiquiátricos en Mazorra (hospital psiquiátrico de La Habana) y lo ha presionado para que salga de Cuba, a lo que  responde que nunca abandonará su país.

Finalmente, fue detenido y juzgado en marzo de 2003 y condenado a ¡25 años! Amnistía Internacional lo considera como un «reo de conciencia»… Hasta el día de hoy, continúa cumpliendo esta condena en condiciones infrahumanas: ya en celdas tapiadas, ya en calabozossoterrados durante meses. Le han encerrado junto a presos comunes y lo han  mantenido por largos periodos de tiempo, incomunicado, sin permitirle las visitas incluso de sus familiares.

Sólo que el espíritu libre y libertario del Dr. Oscar Elías Biscet, recorre el mundo y recibe galardones: en Berlín, Alemania, fue premiado con la Medalla Internacional por los Derechos Humanos, la Medalla Dr. Rainer Hildebrandt. El premio más reciente por su defensa de los derechos humanos, fue concedida por el Primer Ministro de la República Checa:el día 27 de febrero de 2008, el Dr. Rigoberto Rodríguez, director de la Fundación Lawton, recibió en nombre del Dr. Biscet una placa honoraria en la Embajada Checa en Washington, DC. En últimas fechas se le ha propuesto para el premio Príncipe de Asturias de la Concordia, que aún no se lo han concedido. Firme en sus demandas de justicia hasta que Cuba logre su libertad, el Dr. Biscet se encuentra en buen estado de ánimo y espíritu a pesar de los maltratos a los que es sometido.

En una visita de su madre a la prisión, envió un mensaje a su esposa Elsa, pidiendo que sus hermanos y hermanas cubanos en la isla y en el exilio se unieran en oración con la comunidad internacional por la libertad de todos los prisioneros políticos y por la libertad de expresión en Cuba. El 6 de diciembre de 2012, el Dr. Oscar Elías Biscet cumplirá 13 años en prisión. Durante una visita de su esposa, años atrás, le dirigió estas palabras: «No quiero que estés triste, recuerda que decidí venir encarcelado para demostrar las injusticias del régimen, también recuerda que amigos y adversarios me propusieron salir del país, y preferí estar en cautiverio para encontrar la justicia y que nadie más en mi terruño tenga que sufrir por hablar. No me quejo de lo que me sucede o pueda pasar. Soy la voz de esos niños inocentes despreciados por sus padres y aniquilados por la sociedad. Me niego al odio, la venganza del individuo y la sociedad con la muerte; porque lo que necesitamos es vida para vivirla dignamente»

Reitero, Cuba tuvo, ha tenido y tendrá por siempre a grandes héroes del pensamiento, la palabra y la obra… Orlando Zapata Tamayo fue albañil y fontanero. Nació en Santiago de Cuba, el día 15 de mayo de 1967 y falleció víctima del ayuno autoimpuesto en un penal de La Habana, el día 23 de febrero de 2010; su crimen: haber sido vinculado a la disidencia política...

Alejandro Armengolescribió el 23 de enero recién ido: «La muerte de Wilman Villar Mendoza fue un gesto de desesperación. El acto nos enfrenta con el aspecto más siniestro del régimen cubano, su desprecio total y absoluto por la vida de los ciudadanos, pero también a una pregunta triste: ¿hasta cuándo serán necesarias estas tragedias antes que la población de la Isla haga valer públicamente su desacuerdo con la situación imperante, más allá de actos aislados que, para bien o para mal, se están haciendo cada vez más frecuentes?

Wilman Villar, de 31 años, pertenecía a un grupo llamado Unión Patriótica de Cuba, que se creó a mediados de 2011 y que lidera el ex preso político José Daniel Ferrer.Villar fue detenido el 14 de noviembre cuando participaba en una protesta de ese grupo en la localidad oriental de Contramaestre, donde residía, y días después, se le sometió a un «juicio sumario» por delitos de desacato y atentado a la autoridad, por lo que recibió una condena de cuatro años de prisión. Fue confinadoa la cárcel de Aguadores y allí comenzó una huelga de hambre en protesta por su condena. Su salud se fue deteriorando progresivamente, fue trasladado al hospital clínico quirúrgico «Juan Bruno Zayas» de Santiago de Cuba donde falleció por una «sepsis generalizada» según notificaron a su familia.La CCDHRN considera que el Gobierno de Cuba «tiene toda la responsabilidad moral, política y jurídica» por la muerte «evitable» de Wilman Villar Mendoza ya que se encontraba bajo la custodia del Estado. Su muerte se ha comparado con la del preso político Orlando Zapata.

Recuerdo aquel 1° de enero de 1959, cuando la revolución cubana, movimiento de izquierda, provocó la caída de la dictadura de Fulgencio Batista, y la llegada al poder del Ejército Rebelde con Fidel Castro a la cabeza. Mi padre lo celebró, y con él, la gente librepensadora del momento. Sí. Mi padre era de tendencias izquierdistas, mientras que mi madre, digamos, en ese sentido, era todo lo contrario… Lo que mi padre no alcanzó a ver fue que a la cruel dictadura de Batista, seguiríaotra más cruel aún: porque también a esa dictadura, la hubiera condenado.

Hemos tenido la oportunidad de viajar a Cuba, isla caribeña increíblemente bella, ya a congresos médicos, ya de paseo…En cada viaje la noto más triste, con más desesperanza… Con más pobreza, con más hambre… hambre de alimentos, pero, sobre todo, de libertad…Tanto en La Habana, como sus ciudades principales: Santiago de Cuba, Matanzas, Trinidad, Baracoa, Regla, sólo por mencionar algunas.Quiero terminar estos pensamientos con algunas líneas de una canción, a mi juicio, de las más bellas jamás escritas: «La respuesta está en el viento», Bob Dylan, su compositor, tenía escasos 21 años al escribirla; en ella habla del mundo y de sus habitantes; menciono los últimos versos:

¿Cuántas muertes serán necesarias hasta que él comprenda/ que ya ha muerto demasiada gente? /  La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, / la respuesta está flotando en el viento. / Si, ¿y cuántos años pueden algunas personas existir / antes de que se les permita ser libres? /  Sí, ¿y cuántas veces puede un hombre volver su cabeza, / fingiendo simplemente que no ve? / La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento, / la respuesta está flotando en el viento.

Bob Dylan

adorantesc@hotmail.com