Charles Bukowski; POEMAS

POEMAS 

Charles Bukowski

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo, pero quizás necesitan
lluvia,
zapatos no
pero un lugar donde
caminar,

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

Los muertos no me
necesitan.

Ni los
vivos.

Pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si sólo supiéramos
qué
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis

que conseguí
tanto
como
pude.

(De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-)

 

 

 

 

 

 

 

 

ENCUENTRO CON EL FAMOSO POETA

aquel poeta había sido famoso
y después de unas décadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta pareció
interesarse
y me pidió que fuera a su
apartamento en la playa.
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano.

Llegué, eché una
mirada y
declamé (Como si no lo
supiera), "Hey! Dónde
cojones están las
tías?"

el simplemente sonrió y se tocó
su mostacho.

Tenía pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquisiteces
en la nevera.

"donde guardas la jodida
cerveza, tío?" Le
pregunté.

no importaba, yo había
traído mis propias
botellas y empecé
con ellas.

comenzó a parecer
alarmado: "He oído sobre
tu brutalidad, por favor desiste de
ella!"

me apalanqué en su
cama, eructé: "ah, mierda nena, no voy
a hacerte daño! ha, ha,
ha!"

"eres un excelente escritor," dijo
él, "pero como persona eres
extremadamente
despreciable"

"eso es lo que más me gusta de
mí, nena!"
continué sirviéndome
bebida

en seguida
pareció desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera.

"eh nena, sal de
ahí! no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estúpida mierda
literaria toda la
noche! no te
embruteceré,
mierda, lo
prometo!"

"no te creo!,"
dijo una
vocesita

bien, no podía hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa.

cuando me desperté por la
mañana, él estaba de pie inclinado sobre
mí
sonriendo.

"uh," dije,
"hola..."

"decías en serio lo que me
dijiste la pasada noche? preguntó
él.

"ah, el
qué?"

"abrí las puertas y me estuve
ahí de pie y tú me viste
y dijiste que
parecía que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco... dijiste que
parecía un
escandinavo! es
cierto?"

"oh, sí, sí, lo
parecías..."

me preparó té caliente
con tostadas
y me lo
zampé.

"bien," dije, ha
sido estupendo
conocerte..."

"estoy seguro," contestó
él.

la puerta se cerró detrás
mío

y encontré el ascensor
para bajar
y
después de vagabundear un poco por
la playa,
encontré mi coche,
subí, y me fui
en lo que parecían ser
términos agradables
entre el famoso poeta y
yo

pero
no era
así:

el empezó a escribir material
increíblemente odioso
sobre
mí
y yo
dirigí mis disparos hacia
él.

todo el asunto
fue más o menos
como
la mayoría de encuentros de otros
escritores

y
de todos modos
esa parte sobre que
le llamé
escandinavo
no era cierta en
absoluto: Le llamé
vikingo

y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda

yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a él
y quien
era?

ah, sí:
Lamantia

  

(De "You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense.")