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miércoles, julio 09, 2008

Cristina Caballero: El tulipán negro



…desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna
La luna no se habrá de entristecer


(Sylvia Plath)


EL TULIPÁN NEGRO

I

Las aves graznan bajo la lluvia de la tarde
sus alas imperfectas
tocan mi piel en la distancia

paso las noches frente al plasma líquido
ese donde aguardan palabras que aún no nacen

ayer
una habitación sin cielo que la abrigue
caían las gotas de mi clepsidra

sospecho de las marcas que crecen bajamares
pierdo las flechas del Tiempo
y medran aparecidos

encrucijadas son de arena
de pies
de manos
de ojos

las luces de los muelles
atracaderos de nostalgia
infinitamente pudren la madera

bailan con las olas aquellos sargazos muertos
cobijadas por piedras estelares ya marchitas
días misteriosos nos alumbran

yo te saludo
demonio redivivo


II

Las miradas
escapan del espejo
tu olor me canta

lo que oigo
lo que escribo
no son las melodías
venas tienen de arco iris
papel marrón que se derrota siempre
siempre bajo la estéril lluvia

moribundas cuelgan las begonias
las pacientes astromelias

florece el rojo anturio
escampa el agua en las orquídeas
nuevas violetas miran hacia la puerta

quimeras de viento
los pétalos gritan
llueve cada noche

nosotros
yacemos sin fortuna


II

Entre cuerpos de mentira
húmedo el tamaño
de músculos y huesos
con asco virgen de nacer cada mañana
mis pulmones secos de distancia
huelen luz
cristalina piel transmina intacta

desayuno tarde en un café de chinos
pócimas espesamente oscuras
vajilla de fórmica
grecas de nubes
de palabras

tantos muertos en el polvo de este asfalto
cada día nos laceran
muerden las señales

el celular me lanza un guiño

soñé con una tribu errante
que habitaba los límites del mundo
una comarca
roja arena que no puede profanarse

sorbo la tostada leche
y veo a la gente

reloj de agua
de sol
que elije su comida
que insomnia despierta
que vive allá lejos
para siempre en extranjía

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