…desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna
La luna no se habrá de entristecer
(Sylvia Plath)
EL TULIPÁN NEGRO
I
Las aves graznan bajo la lluvia de la tarde
sus alas imperfectas
tocan mi piel en la distancia
paso las noches frente al plasma líquido
ese donde aguardan palabras que aún no nacen
ayer
una habitación sin cielo que la abrigue
caían las gotas de mi clepsidra
sospecho de las marcas que crecen bajamares
pierdo las flechas del Tiempo
y medran aparecidos
encrucijadas son de arena
de pies
de manos
de ojos
las luces de los muelles
atracaderos de nostalgia
infinitamente pudren la madera
bailan con las olas aquellos sargazos muertos
cobijadas por piedras estelares ya marchitas
días misteriosos nos alumbran
yo te saludo
demonio redivivo
II
Las miradas
escapan del espejo
tu olor me canta
lo que oigo
lo que escribo
no son las melodías
venas tienen de arco iris
papel marrón que se derrota siempre
siempre bajo la estéril lluvia
moribundas cuelgan las begonias
las pacientes astromelias
florece el rojo anturio
escampa el agua en las orquídeas
nuevas violetas miran hacia la puerta
quimeras de viento
los pétalos gritan
llueve cada noche
nosotros
yacemos sin fortuna
II
Entre cuerpos de mentira
húmedo el tamaño
de músculos y huesos
con asco virgen de nacer cada mañana
mis pulmones secos de distancia
huelen luz
cristalina piel transmina intacta
desayuno tarde en un café de chinos
pócimas espesamente oscuras
vajilla de fórmica
grecas de nubes
de palabras
tantos muertos en el polvo de este asfalto
cada día nos laceran
muerden las señales
el celular me lanza un guiño
soñé con una tribu errante
que habitaba los límites del mundo
una comarca
roja arena que no puede profanarse
sorbo la tostada leche
y veo a la gente
reloj de agua
de sol
que elije su comida
que insomnia despierta
que vive allá lejos
para siempre en extranjía
La luna no se habrá de entristecer
(Sylvia Plath)
EL TULIPÁN NEGRO
I
Las aves graznan bajo la lluvia de la tarde
sus alas imperfectas
tocan mi piel en la distancia
paso las noches frente al plasma líquido
ese donde aguardan palabras que aún no nacen
ayer
una habitación sin cielo que la abrigue
caían las gotas de mi clepsidra
sospecho de las marcas que crecen bajamares
pierdo las flechas del Tiempo
y medran aparecidos
encrucijadas son de arena
de pies
de manos
de ojos
las luces de los muelles
atracaderos de nostalgia
infinitamente pudren la madera
bailan con las olas aquellos sargazos muertos
cobijadas por piedras estelares ya marchitas
días misteriosos nos alumbran
yo te saludo
demonio redivivo
II
Las miradas
escapan del espejo
tu olor me canta
lo que oigo
lo que escribo
no son las melodías
venas tienen de arco iris
papel marrón que se derrota siempre
siempre bajo la estéril lluvia
moribundas cuelgan las begonias
las pacientes astromelias
florece el rojo anturio
escampa el agua en las orquídeas
nuevas violetas miran hacia la puerta
quimeras de viento
los pétalos gritan
llueve cada noche
nosotros
yacemos sin fortuna
II
Entre cuerpos de mentira
húmedo el tamaño
de músculos y huesos
con asco virgen de nacer cada mañana
mis pulmones secos de distancia
huelen luz
cristalina piel transmina intacta
desayuno tarde en un café de chinos
pócimas espesamente oscuras
vajilla de fórmica
grecas de nubes
de palabras
tantos muertos en el polvo de este asfalto
cada día nos laceran
muerden las señales
el celular me lanza un guiño
soñé con una tribu errante
que habitaba los límites del mundo
una comarca
roja arena que no puede profanarse
sorbo la tostada leche
y veo a la gente
reloj de agua
de sol
que elije su comida
que insomnia despierta
que vive allá lejos
para siempre en extranjía
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