Los poemas aquí publicados forman parte de un poemario cuyo intento es describir cada uno de los 365 días del año a través del sentimiento de la autora. Calendario está dedicado, dice Peniley a:
Carlos Cerdán, estación de luz.
365
El umbral sangra
Gotean la casa y los espejos
caen a gotas los ladrillos
el adiós de esta ciudad sin dios
polvorea gotea sangra.
364
En mis coordenadas de noche
eres la primera nube.
363
Reinvento la realidad y el mundo no lo nota
Cuando la rosa se cansa y decide el suicido
te invento en la rosa.
362
Despedida
Mientras permanezco quieto en la carretera
o en el asfalto gris
la oigo en lo más profundo del corazón.
William B. Yeats
La horca de la isla de Innisfree sabe a niebla
Se me han pegado cristales en los ojos
los rostros sangran
quedo hueca
Vago fuera de mi sedimento
sonámbula entre las paredes de las jaulas
tecleo las venganzas de los pájaros
y robo de los nidos como sombra
He visto un laberinto entre las acacias
he probado su dulce fosa común
he sido muerta corriendo por kilómetros de muertos
Vago sentada en una isla de ruedas
vago coja entre los sonámbulos
soy el sabor a sal de las risas estruendosas
soy la mentira del camino
Y te busco en los regalos navideños
para que devuelvas luz
a los senderos cuarteados por asfalto
en tierras del progreso.
361
Te llevo de equipaje a la histeria
para que me regales la paz de las noches
sin cordura de nombres.
360
Qué haría la cordura con nosotros
A cuál árbol condenaría a la quiebra
cómo nos ensartaría con sus arterias filosas
hasta tumbarnos en las plazas
limpiando el camino a los caciques
¿nos elegiríamos cuerdos nos miraríamos siquiera?
Cuánto soportaría tus ojos de bestia
lanzan la voluntad al precipicio de lo posible
cuánto tus poros con pigmentos salubres
cuánto la soledad del mundo mientras duermes
Qué haría la cordura si supiera que amarte
es la suma del abismo y los lagos cálidos del sur
en cuál fragmento de cordura caben tus lágrimas.
El umbral sangra
Gotean la casa y los espejos
caen a gotas los ladrillos
el adiós de esta ciudad sin dios
polvorea gotea sangra.
364
En mis coordenadas de noche
eres la primera nube.
363
Reinvento la realidad y el mundo no lo nota
Cuando la rosa se cansa y decide el suicido
te invento en la rosa.
362
Despedida
Mientras permanezco quieto en la carretera
o en el asfalto gris
la oigo en lo más profundo del corazón.
William B. Yeats
La horca de la isla de Innisfree sabe a niebla
Se me han pegado cristales en los ojos
los rostros sangran
quedo hueca
Vago fuera de mi sedimento
sonámbula entre las paredes de las jaulas
tecleo las venganzas de los pájaros
y robo de los nidos como sombra
He visto un laberinto entre las acacias
he probado su dulce fosa común
he sido muerta corriendo por kilómetros de muertos
Vago sentada en una isla de ruedas
vago coja entre los sonámbulos
soy el sabor a sal de las risas estruendosas
soy la mentira del camino
Y te busco en los regalos navideños
para que devuelvas luz
a los senderos cuarteados por asfalto
en tierras del progreso.
361
Te llevo de equipaje a la histeria
para que me regales la paz de las noches
sin cordura de nombres.
360
Qué haría la cordura con nosotros
A cuál árbol condenaría a la quiebra
cómo nos ensartaría con sus arterias filosas
hasta tumbarnos en las plazas
limpiando el camino a los caciques
¿nos elegiríamos cuerdos nos miraríamos siquiera?
Cuánto soportaría tus ojos de bestia
lanzan la voluntad al precipicio de lo posible
cuánto tus poros con pigmentos salubres
cuánto la soledad del mundo mientras duermes
Qué haría la cordura si supiera que amarte
es la suma del abismo y los lagos cálidos del sur
en cuál fragmento de cordura caben tus lágrimas.
4 comentarios:
Saludos, Penny...
¿Cómo te va, bonita?
F.
Cada vez me gusta más tu poesía. Si las ausencias generan ese resultado, bienvenidas sean.
Pipa
faltan cinco días para que termine el año (en tu calendario)y el mes que viene ya estarás acá? un beso y felicidades
Hola! No sabia que habian comentado los poemas, y se me habia olvidado pasar al blog hasta ahora que Juan me dijo...perdon el despiste :)
ya se me va el 7 pero quedan ustedes amigos, y Voi, y todo lo bueno y lo arrasador. Pipa, esos poemas que publico Nachito son de mis ultimos dias en Veracruz, uno de ellos lo escribi sentada en la sala de tu casa, el dolor ni habia comenzado. JUan, mi calendario descuenta los dias, no los acumula, estoy esperando, no viviendo. Y F. que ganas tengo que leerte! cuando me daras el honor? besos a todos blogocontribuyentes :)
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