Ignacio García: Concursitis Habemus

Para quien por imposible, hace posible estas líneas

En este blog, más de una vez hemos recibido (razones de unos y de los otros) detalles sobre escándalos sucedidos a raíz de los Premios Literarios llevados a cabo en México, llámese narrativa, poesía, cuento. Esto, naturalmente, no es nuevo. Allá por los finales de los 70’s un amigo nuestro participó en un concurso sobre ensayo que promovió la Universidad Veracruzana, que en esos días comandaba Roberto Bravo Garzón. El amigo participó con un escrito sobre los paralelos en la escritura entre Emilio Prados (Circuncisión del sueño) y de José Gorostiza (Muerte sin fin). Tan excelente era el ensayo, que Carlos Torres fue elegido como el ganador del evento literario; se le avisó vía telegrama y luego él confirmó de manera telefónica: había sido el ganador…Bueno, victorioso en tanto “la mano que mece la cuna” no impuso a uno de sus ahijados como el “verdadero” vencedor e hizo que todo se echara en reversa: “dice mi papá (literalmente) que siempre no”.
Por más enojos, denuncias públicas e insultos que lanzó a las autoridades universitarias y a ese remedo de jurado que ofició la tamaleada, mi amigo se quedó con un: Disculpa, nos equivocamos de nombre”…En los pasillos literarios del Puerto se recuerda bien el día en que Carlos le arrojó una copa de vino en la cara al señor rector.

Pasada la tormenta, el amigo se dio cuenta de su verdadero error, y se preguntó: “¿Se escribe –el escritor imagina, crea, se inspira y usa ese don especial-- para hacerle honor a la escritura misma, o para ansiosamente terminar pensando sólo y únicamente que su (a veces marmotreto) vaya a parar a un concurso literario de los cientos que existen…sólo para ver si es chicle y pega?”

Creo que no se equivocaba. Si bien respeto ampliamente a quienes terminada su obra inmediatamente ya están pensando en ponerlo a concursar, me gustaría conocer el punto de vista del porqué forzosamente tiene el escritor que encandilarse a esa compulsión en la que, si el libro no concursa, parece no haber valido la pena escribirlo. O mejor ¿se escribe para medirnos con otros y si no se sale triunfador el veredicto se interpreta ¿como qué? ¿Falta de calidad, sobrantes en el verso, hubo “tamal”, se requiere de más oficio?
Para estar seguro, he preguntado a una amiga que concursará apenas termine su obra. Su respuesta ha sido clara y simple: es la única oportunidad que veo de publicar, dice. Y enfatiza: “Si bien, en estos momentos no me atareo teniendo como objetivo premio alguno sino el puro vaciado de mi intimidad existencial en el cuaderno”. Ya luego, borrosamente, aparecerá la figura del concurso como medio único de verse editada.

Y sí. Aquí no nos referimos a quienes habiendo ya dejado lo último de su ser en la libreta de apuntes, decide de pronto que tal vez valga la pena poner el escrito en manos de un jurado “X”; si se gana bien, si no, nada podrá quitar al escriba la satisfacción de haber urdido en el fondo de su alma, esa obra. Me remito, más bien a esa nueva modalidad (sobre todo en muchos jóvenes poetas) de escribir para enfática y objetivamente participar en algún certámen: la concursitis en su apogeo.
Para esto, se toma como pretexto que los concursos están hechos para “estimular y alentar” a quienes escriben…Y los mal-entendidos sustituyen estas dos palabras: las invierten y creen que ese estímulo y aliento financiero puede ceder su lugar al Numen, a la Musa, a los dioses –quien sea que viene e invade al poeta y le hace parir versos salidos del más oscuro de sus rincones. Se sustituye la visión creativa, súbita, que emerge de lo inédito, por 30 monedas de plata.

Emile Cioran dice que “los poetas de hoy leen sólo a otros poetas; de ahí que haya en la actualidad tan malos poetas”. A esto hay que agregar el síndrome de la concursitis y preguntarnos si no por ello mismo es que el Premio Aguascalientes de Poesía 2008 se declaró ¡desierto!; y también porqué otros concursos de menor jerarquía, pero al fin “retadoras de poesía” andan metidos en escándalos de vecindario. Si a estas dos situaciones agregamos que los concursos de poesía estàn diseñados para recibir sòlo poemas "inéditos", ya se ve que el encauzamiento y destino de la escritura del poeta va ceñida a la visión de "a ver de a cómo es el asunto".

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Nadie mejor que Rainer María Rilke, supo ver la radiografía del alma en el perpetrador de versos (y que cae como dogal al cuello a escritores de otros géneros). En su Cartas a un joven poeta, Rilke apunta:

“Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: "¿Debo yo escribir?". Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor interés y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso”.

Existe en este breve párrafo de Rilke, toda la respuesta a ¿para qué se escribe? ¿De verdad es el destino de un libro la, no pocas veces, farsante convocatoria de un concurso en el que de antemano ya se sabe quién será el ganador? ¿Se necesita tanto el dinero que se es capaz de poner a la literatura por encima de ella? (si bien no siempre es el caso y existen honrosas excepciones) O ¿se trata de que el escriba, como el boxeador o el maratonista o el deportista extremo, se empareje a ellos para medir fuerzas con otros escritores para ver, no por qué le mata el escribir sino por qué se mata escribiendo?

Tal vez estoy equivocado y ya la escritura es ahora un acto en el cual se toma la pluma pensando si lo escrito va o no a gustar al jurado-falsificador, en vez de sentir –como bien apunta Rilke—que si no escribo, siento que me muero…sin importar a dónde van ir luego a parar mis papeles. O quizá, ya soy obsoleto y la nueva tendencia en literatura no es ya colocar a la poesía en el vaso que más le agrada, pues los hombres la han despreciado (otra vez, Rilke dixit), sino el ser absorbido por la mecánica consumista, de competencia ( a veces desleal) y el deseo ferviente de poseer un papel que engorde mi currículo, para que el día que se lea ante nutrido auditorio, no pase desapercibido que gané el Concurso Literario de la Feria de las Flores de Cocotitlán, Edo de México.

No sé. Tal vez hablo así porque, si bien me he visto en penurias económicas de esas que deprimen, no me he atrevido a colocar como punta de lanza a la solución monetaria, a uno sólo de mis versos… Y, obvio, se me puede acusar de insensible por no comprender a quienes concursan porque su depresión es peor que la mía, y el dinero les urge. Si así es, mi solidaridad para todos ellos.
Como sea, no dejaré de leer, una, dos, tres veces al año, esa Carta en donde Rilke me arranca de la tentación de quebrar el vaso donde –transparente el agua—conservo el cuerpo de la poesía; a la vez que me dejo recitar por las noches estas últimas palabras del gran poeta alemán:

“Si su diario vivir le parece pobre, no lo culpe a él. Acúsese a sí mismo de no ser bastante poeta para lograr descubrir y atraerse sus riquezas. Pues, para un espíritu creador, no hay pobreza. Ni hay tampoco lugar alguno que le parezca pobre o le sea indiferente. Y aun cuando usted se hallara en una cárcel, cuyas paredes no dejasen trascender hasta sus sentidos ninguno de los ruidos del mundo, ¿no le quedaría todavía su infancia, esa riqueza preciosa y regia, ese camarín que guarda los tesoros del recuerdo? Vuelva su atención hacia ella. Intente hacer resurgir las inmersas sensaciones de ese vasto pasado. Así verá como su personalidad se afirma, cómo se ensancha su soledad convirtiéndose en penumbrosa morada, mientras discurre muy lejos el estrépito de los demás. Y si de este volverse hacia dentro, si de este sumergirse en su propio mundo, brotan luego unos versos, entonces ya no se le ocurrirá preguntar a nadie si son buenos. Tampoco procurará que las revistas [y concursos] se interesen por sus trabajos. Pues verá usted en ellos su más preciada y natural riqueza: trozo y voz de su propia vida”.